Чуть не забыла, руки с мылом, три раза...
Чтобы микробы пост держали!
Надолго ли хватит?
Не замечать как внутри все проглоченное, невысказанное гниет. Как ноги пускают корни и, хоть убей не желают идти дальше. Руки становятся ватными, разучились, даже в клавиатуре не ориентируются.
Пади прочь мысль! Ты мешаешь суЩествовать! Влачить мешаешь!
И, наконец, по дороге откуда-нибудь, куда-нибудь... Такая тоска ломить станет. Задохнешься. И расплакаться, люди кругом... А ты же правильный, под линеечку и руки чистые (три раза с мылом). Выйдешь, где придется по-пути откуда-нибудь, куда-нибудь. И кишками вывернешся изнанкой на снег грязный, с солью не пищевой, не поваренной. Прогнившие обиды, слова не написанные, не сказанные все в снег (весной стает). Кряхтишь, нутро собираешь.
Отплюнешься, мордой в сугром, отпустило...
Может лучше все-таки по шее получать, чем сдохнуть по дороге откуда-нибудь, куда-нибудь с чистыми руками, молча?
Комментариев нет:
Отправить комментарий